Двойня в подарок-2. Семья

— Ты бы хоть ставни покрасил, — киваю я на облупившуюся на створках краску.

— Некогда мне. Потом, — отмахивается Столетов и, нырнув в калитку, возвращается через минуту с белой тряпкой в руках. — На вот, мажор…

— Чей бренд не знаю, — ехидно изрекает Столетов, выпячивая грудь. — Но майка точно такая же, как и у меня. Носи на здоровье.

— Хрен с тобой, — вздыхаю я устало. Наскоро стащив футболку, откидываю ее на заднее сиденье и, напялив Столетовское добро, примирительно провожу рукой по плечу. — А трикотаж тонкий, мягкий.

— Вот и прикупи себе таких упаковку, — беззлобно бурчит Богдан. — А всю свою брендячую фигню запри в шкаф до лучших времен.

Вот не понимает товарищ! В бренде весь смысл в актуальности. Припереться куда-нибудь к уважаемым людям в майке пятилетней давности — непростительный моветон. Бренды — они же о другом.

Ты можешь. Я могу. Мы люди одного круга.

Вот только объяснять это Богдану я не собираюсь. Все равно не поймет.

— А где продают? — спрашиваю я чуть насмешливо.

Но идея годная.

Дорогие тряпки в народ носить нежелательно. Мало ли что потом накидают вражины.

— Да на рынке нашем. Сходи купи.

— Обязательно! — роняю я ощерившись.

И повернув к Ольховке, именуемой в народе Говнобайкой, издалека замечаю яркое марево, поднимающееся над спящем городом.

— Твою ж мать! — рычу я, вцепившись за руль. — Тут явно поджог.

— Да, судя по пламени, со всех сторон полыхает.

— Только бы без жертв обошлось, — вздыхаю я, поднимая глаза к небу.

Резко паркуюсь неподалеку от оцепления.

И даже не знаю, имею ли я право переступать черту. Там работают спасатели и полицейские. А мне потом и так все доложат. Не хочу путаться у людей под ногами.

Я бы лично послал такого шустрого функционера. Поэтому не суюсь.

— Слышь, Солнцев, пропусти, — раздается сзади голос Богдана. Видимо, встретил кого-то из знакомых. И теперь с радостью пользуется случаем показать свою значимость.

Лента демонстративно приподнимается.

— Проходите, Тимофей Сергеевич, — очень уважительно предлагает паренек в форме МЧС.

Белобрысый такой. В веснушках.

И фамилия подходит. Солнцев. Радостная такая.

— Нет-нет, не хочу мешать, — мотаю я головой и решительно направляюсь к минивену с номерами УВД. Наверняка там у нас оперативный штаб.

— Тимофей Сергеевич! — несется отовсюду. Как стон, как крик о помощи.

Остановившись, осматриваю погорельцев. Видать, выскочили в чем были. И так беднота, а тут всего лишились.

— Всем поможем, не переживайте.