Ложь на крови

Прокопчук просто повторял как факт не самую лучшую, по мнению Митькова, страницу своей жизни. Поэтому старший лейтенант испытал нечто вроде брезгливости или омерзения. И, кажется, допрашиваемый это заметил — он хоть и продолжал смотреть куда-то вниз, но все же нет-нет, да поднимал глаза на офицера.

Совладав с собой, Михаил спросил:

— Что вы можете сказать о заключенном по имени Захаров Павел Владимирович?

Заключенный пожал плечами.

— Его перевели в лагерь в Полянах в конце февраля.

— Откуда?

Прокопчук немного помолчал.

— Кажется, откуда-то с территории рейха.

— Кажется? — прищурился парень.

— Я говорю то, что слышал от других.

— От кого?

— От капо Резника и Топилина.

— И что же они говорили о Захарове?

Снова пауза.

— Что его прислали из другого лагеря.

— Зачем?

Если про свои преступления предатель рассказывал все как есть, то теперь слова из него приходилось тянуть будто клещами. Хочет выгородить Захарова? А смысл? Из опыта общения с криминальной публикой Митьков знал, что и среди типов, подобных Прокопчуку, Захарову и иже с ними, действует принцип «каждый за себя».

После не столь долгого общения старший лейтенант уже мысленно набросал психологический портрет сидящего перед ним человека: нелюдимый, не сильно обремененный моральными принципами, готовый на все, чтобы спасти свою шкуру или получить выгоду. От Захарова уже точно ничего не получит — ни выгоды, ни вреда. Или все-таки моральные принципы у него есть? Что-то вроде «я не крыса, стучать не буду». Но в этом офицер сомневался. Впрочем, о других «сослуживцах» Прокопчука он пока не спрашивал — речь шла исключительно о самом бывшем лагерном осведомителе. Ну, теперь и о Захарове.

— Вроде бы для вербовки, — выдавил наконец допрашиваемый.

— Для вербовки? Склонять других заключенных к службе у немцев?

— Да.

— И Захаров этим занимался?

Допрашиваемый снова замолчал.

— Послушайте, Прокопчук, — не выдержал Михаил, — не стоит играть в молчанку. Себе вы хуже точно уже не сделаете. И уж выгораживать своих бывших «приятелей» тоже нет смысла.

Прокопчук, наконец, поднял глаза. Теперь они уже не были пустыми и бессмысленными — в них была тоска и обреченность.

— А в чем смысл? — спросил заключенный. — Все равно у меня так и так билет в один конец.

— Так хоть на тот свет уйдете с чистой совестью, — бросил парень и скрестил руки на груди. — Или слегка очищенной, учитывая, сколько смертей на вашей совести, пусть вы и лично никого не убивали.

— Думаете, бог простит меня.