Фиктивная семья отца

Родион забирает из моих рук телефон и просит няню задержаться до утра. Похоже, у мужа на меня планы… Краснею, перехватывая его страстный взгляд. Откуда взялась эта Лариса? Сейчас бы мы занимались совсем другими вещами…

– Родя, а зачем ей понадобилось встречаться с нами на выезде? – проговариваю свои мысли вслух.

– Кажется, она собирается уезжать, – отвечает Родион. – По телефону она показалась мне напуганной. Может, она хочет в чем-то признаться? И сбежать?

– Что-то мне страшно, Родь…

– Не бойся, Поляша. Я с тобой. Не позволю этой Ларисе нам навредить. Но она и не хочет вредить – иначе, не звонила бы. Ты согласна?

С неба падает мелкий снег, а лед поблескивает в лучах уличного освещения. Родион аккуратно ведет машину по обледенелой дороге, унося нас все дальше от города.

Мне отчаянно хочется расслабиться, но сердце не отпускает тревога. Да еще и этот странный звук – скребущий, свистящий, завывающий, как ветер в оконных щелях. У нас разве открыто окно?

– Поль, что-то не так с машиной, – взволнованно произносит Родион.

– Притормози у обочины. Родион, давай не будем рисковать?

– На выезде есть станция техобслуживания. Нам осталось ехать всего ничего.

– Господи, я боюсь… Сбрось, пожалуйста скорость.

Родион кивает и жмет на тормоз. Но машина не реагирует… Кажется, скорость мгновенно вырастает.

– Скорость растет, а не падает. Поль, у меня такого никогда не было… Нас заноси-и-ит!

Встречаю его черный взгляд, не слыша ничего из-за гула в ушах. Кровь ревет в висках, а горло сдавливает костлявая рука страха… Перед глазами кружится черно-белая картинка: снег, грязь, ветки, какие-то предметы, летящие в лобовое стекло. Меня отбрасывает вперед… От удара головой теряю сознание, пытаясь что есть силы цепляться за реальность. Слышу, как стонет Родион… Его напряженные пальцы царапают руль и оголенный металл, пытаясь удержать машину на ходу. Нас несет на большой скорости в неизвестность… Машина падает в овраг и, наконец, останавливается. Не могу пошевелиться… Боль сковывает конечности, из рассеченной раны на голове течет кровь. Усилием воли разлепляю глаза и поворачиваю голову в сторону притихшего мужа…

– Ро… Родя-я-я… Скажи что-нибудь…

Он молчит. Лежит на руле, распластавшись в неестественной позе…

– Родион, пожалуйста…

Стираю льющуюся по лицу кровь и трогаю мужа за плечо. Толкаю его назад, чтобы придать телу удобное положение и послушать дыхание. Он дышит, но не шевелится… Пальцы обжигает струящаяся по его шее кровь.