Провинциальная история

— Доброго вам дня, государыня ведьма, — пробасили купцы хором.

— И вам тоже, — Стася решила быть вежливой. Не совсем, конечно, потому как что-то подсказывало, что гостей следовало бы в дом позвать.

Накормить… баньку там… чтоб как в сказке.

— Дело у них… дочки пропали, — Ежи глядел на неё… с насмешкой?

Нет, скорее с улыбкой.

— Из дому ушли, — пожаловался Матвей Фролович.

— Сгинули, как не было, — поддержал товарища Фрол Матвеевич. — А она у меня одна-единственная… любая… ночь не спал, искал…

— Тут они, — Стася покосилась на дом. Что-то подсказывало, что звать бесполезно: девицы не выглянут, а искать станешь, так спрячутся, что никакая ведьмина сила не возьмет.

— Живы? — охнули оба. И Фрол Матвеевич схватился за левую сторону груди, а Матвей Фролович за правую.

— Живы. Пришли вчера, — пожаловалась Стася. — Ночью. Стали на бой звать…

Купцы переглянулись.

— Королевича требовали…

— Это все книжки дурные, — пробормотал Фрол Матвеевич, грудь разминая. — Начиталась…

— А я говорил, что не надобно бабе книжек читать, — Матвей Фролович помахал лапищей. — Святцы вот. Или жития святых, а не эту… простите боги, погань заморскую…

Оба замолчали и уставились на Стасю.

— Ну… королевичей у меня нет, — сказала она честно. — Ни зачарованных, ни разочарованных. Никаких нет.

А то мало ли, вдруг им тоже дочки сами по себе не годятся, а только в комплекте с царственною особой идут.

— Принцев тоже. И вообще…

И Фрол Матвеевич огладил пышную бороду.

— Так… может, мы тогда того? — спросил он с непонятной робостью.

— Чего? — уточнила Стася.

— Заберем их… выкуп там… какой?

— Дадим, дадим, — поспешил согласиться Матвей Фролович и закивал так часто, что Стася испугалась, как бы не слетела с седой макушки шапка.

— Выкуп — это хорошо, конечно, но… они обещали служить мне. Три месяца и три дня, — Стася почувствовала, как чешется рука и тишком поскребла её о мягкий бархат.

Зуд усилился, сделавшись вовсе нетерпимым. Стася руку подняла, почему-то не удивившись, когда над ладонью вспыхнули, заиграли зеленые огоньки.

— Три месяца… — произнес Фрол Матвеевич презадумчиво.

— И три дня, — Матвей Фролович глядел на огоньки, не мигая. — И… чего… они… того?

— Того — ничего, — сказала Стася, огоньками любуясь. Наверняка, что-то они да значили, но вот что именно… — В доме прибраться надо. Полы помыть. Пыль вытереть…

Чуть не ляпнула, что ковры постирать, но после спохватилась: вдруг да местные ковров не стирают?

— Готовить опять же…

— Ага… — купцы вновь переглянулись.