- Рейтинг:
- Автор: Маша Малиновская
- Жанр: Легкое чтение, Любовные романы, Современные любовные романы
- Прочтений: 0
О чём книга «Его заложница»
Я remember the first time I saw him standing at the edge of the arena, almost right under the steps where only close confidants were allowed. But my father rarely denied me this privilege. Standing there in awe, watching his confident strides and the gleaming eyes beneath the serpent-patterned silk mask. For him, the cheers of 'Storm! Storm!' didn't matter at all."Маша Малиновская
Его заложница
Глава 1
Я помню, как впервые увидела его.
Стояла внизу, почти у самого ринга, куда допускали только приближённых, но мне было можно – отец крайне редко мне в чём-то отказывал. Стояла и смотрела с восхищением, как он шёл тяжёлой, уверенной поступью, как сверкали из-под шёлкового капюшона с изображением змеи его глаза. Ему было плевать на шум вокруг, на то, как толпа скандировала: «Шторм! Шторм!»
Здоровенный, сильный, целеустремлённый, уверенный в себе.
Он шёл за победой и получал её.
Руслан Шторм.
Многие думали, что это заслуженное в боях прозвище, потому что попасть с ним на ринг было сродни тому, чтобы попасть в настоящий шторм. Даже сильные, опытные противники долго приходили в себя после проигрышей. Самые отчаянные через время просили реванш, и снова Шторм побеждал их.
Сносил в прямом и переносном смысле.
Но нет, это было не прозвище. Это была его настоящая фамилия. И она ему чертовски шла. Полностью оправдывала себя.
Тогда, в тот самый день, когда я впервые воочию увидела одну из его первых сокрушительных побед, мне было тринадцать, а ему двадцать три. Я была малолетней девчонкой, верившей в сказки, а он – восходящей звездой спорта. Сильным и несокрушимым. Недосягаемой мечтой для меня.
Позавчера мне исполнилось двадцать три, а сегодня я снова наблюдаю, как он идёт тяжёлой поступью. И как снова горит его взгляд.
Только пылает в нём уже не жажда победы, а злость. И идёт он не по помосту к рингу, не за очередной победой, а по мостовому коридору следственного изолятора в сопровождении четырёх вооружённых конвоиров.
И каждый его шаг отдаётся у меня внутри болезненным эхом.
– На что глазеете, девушки? – К нам с Олесей сзади подходит младший лейтенант Борьков.
– Так Шторма привезли, интересно же, – отвечает ему Олеся, моя одногруппница, с которой мы, студенты-психологи, проходим практику в следственном изоляторе.
– Да что в нём интересного? – хмыкает Борьков. – Такой же, как и все они.
– Ну не зна-аю, – вздыхает она. – Мне кажется, его подставили. Не верю, что он мог сотворить такое.
– Ага, – Борьков снимает фуражку, зачем-то поправляет свои жидковатые рыжие волосы, а потом снова прячет их под головным убором, – всех их подставили, смотри. У таких, как этот Шторм, бабла куры не клюют, они думают, что могут себе всё позволить. Заигрываются. А потом разгоняется в прессе – подставили. Ты глянь на него реально, а не бабьими глазами – уголовник же.