#НенавистьЛюбовь. Книга вторая

Это была небольшая комнатка с балконом, откуда открывался вид на танцпол. Мы сели на мягкий угловой диванчик, перед которым стоял стеклянный столик, и я с удовольствием сняла туфли на каблуках: ноги порядочно устали.

Влад снова заказал какие-то безалкогольные коктейли, воду, фрукты, сладости. И я просто блаженствовала, в ложе было тихо и прохладно.

– Не помню, когда так отрывалась в последний раз, – улыбнулась я Владу.

– И часто ты отрываешься?

– Редко. Но обожаю танцевать, – призналась я, делая глоток холодного освежающего напитка.

 – Это помогает выпустить пар и расслабиться. Обычно я даю себе волю на тренировках. Но все лето от них отдыхала. Нужно снова записаться в студию. А ты совсем-совсем не танцуешь?

– По настроению. Если честно, я больше люблю играть музыку, чем танцевать под нее.

– А на чем ты играешь? – спросила я.

– Фортепьяно. – Ответ Влада меня приятно удивил.

– Здорово! – искренне восхитилась я. – Ты видел, как я танцевала, теперь мой черед услышать твою игру.

– Без проблем, Дарья.

Мы с Владом сидели, болтали, он рассказывал о музыке, и я все больше понимала, почему местные университетские красотки открыли на него охоту.

Влад Савицкий – крайне перспективный тип в их глазах. Только, наверное, никто из них не знает, что он любит классическую музыку. И возможно, не хочет знать.

Влад смотрел на меня и улыбался краешками губ. Эта улыбка и манила, и смущала одновременно.

Савицкий казался мне слишком загадочным, и поэтому во мне все больше рос к нему интерес. Он был тем самым прямым подтверждением слов, что девушки любят парней-загадок – в них просыпается необъяснимая тяга разгадать эту самую загадку.

Стать посвященной в его секрет. Узнать тайну его души. Стать для него особенной.

Влад был загадочным и в то же время казался утонченным – не то что этот мужлан Матвеев с разворотом плеч, как у орангутанга (и с его же уровнем интеллекта). Но рядом с Владом я всегда чувствовала странный холод. Нет, дело не в том, что его руки были всегда прохладны, а запах одеколона напоминал морозную свежесть.

В другом. В его ауре.

От Влада веяло отстраненностью и даже безразличием, которые холодили не меньше, чем снег. Однако он никогда не ассоциировался у меня с белым цветом – напротив, почему-то мне казалось, что его цвет – черный. Будто вороново перо. А вот цвет Матвеева казался мне насыщенным алым. Он был моим огнем. Небеса, опять этот человек в моей голове. Мысли о нем – будто яд.

– Ты красивая, Даша, – произнес Влад. Его темные глаза сверкнули.