Невеста для генерального (СИ)

Георгий стучится в дверь, слышу его голос:

— Максим Романович, ужин готов.

Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.

Ну Кира, ну вытворила!

Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол. В голове только один вопрос: что в этом Петрушине такого, чего нет во мне?

Медом он ей намазан, что ли? С виду ничем не примечательный парень. Чем он лучше меня?

К моменту, когда я едва не взрываюсь от бушующих эмоций, наконец-то раздается звонок телефона.

— Максим Романович, выяснили, где сейчас живет Петрушин Игорь.

Отлично, удача на моей стороне.

Я записываю адрес и присвистываю от удивления. Его дом буквально в паре шагов от дома Ларисы Константиновны, моей несостоявшейся тещи.

Тем проще Кире было бегать к Игорю на свидания.

Теперь мозг терзает еще один вопрос: как часто Кира была у него, говоря, что едет к матери?

Я больше не жду, выхожу из кабинета и через пять минут мчу к этому Петрушину.

Что-то мне подсказывает, что Киру искать не придется: она у него.

Ну, ждите, голубки. Ваша идиллия будет крайне недолгой.

Звук дверного звонка врезается в уши противной трелью. Кира променяла меня и мой дом на вот это? Дверь старая, обшарпанная. Полагаю, внутри ситуация не лучше.

Секунда, две, три. Тишина.

Только я поднимаю кулак, чтобы постучать, как дверь распахивается.

Петрушин в какой-то заляпанной краской футболке не успевает ничего понять, как я влетаю в квартиру, хватаю его за грудки, прижимая к стене, и рычу:

— Максим Романович… — хрипит он. Узнал, значит. Это хорошо.

Игорь пытается меня отпихнуть, но куда там.

Я не обращаю внимания на резкий запах краски, который въедается в нос, повторяю свой вопрос по буквам:

Хм. Удивление на его лице вполне искреннее, но я ему не верю.

Отпускаю этого героя-любовника и, не слушая, что он там лепечет, шагаю в зал. Пусто.

Проверяю и кухню, и туалет с ванной. И правда нет.

Тогда где она? Стою в коридоре и ничего не понимаю. Ну не на балконе ведь он ее спрятал, в самом-то деле. На улице не лето.

Возвращаюсь в зал, дергаю на себя ручку двери на балкон. Никого.

— Может, еще под кровать заглянете? Или в шкаф? — язвит Петрушин. — С чего вы вообще взяли, что Кира тут?

— С того и взял, что видел вас, голубков, вчера в кафе. Или будешь отрицать? — гремлю я, буравя собеседника тяжелым взглядом.

— Кх, кх, — прокашливается Игорь, — не буду. Мы общались.