Сводный гад (СИ)

— Мда… А я-то думаю, чего ты побрякушки сняла… Может, тебе бабла подкинуть? А то печаль какая-то.

У Дэна безлимитка. Он не считает, сколько тратит. Отец сидит на каких-то акциях по энергетике. И карта Дэна умирает только тогда, когда он сильно обкосячится. И вообще-то у него можно спокойно брать деньги. Но Иван не оценит.

— Нет, спасибо. Иван справляется.

— Ну, молоток, тогда. Но если что — пиши, звони. Я переведу.

— Спасибо, — на мгновенье наклоняюсь, приобнимая его.

Дэн идёт к стойке заказать нам ещё по стакану.

Телефон садится. Набираю Ивана, сказать где мы сидим. На всякий случай.

— Да, — резко.

— Иван, мы в ""Султане"".

Молчит.

— Приходи к нам.

— К "" ВАМ""?

— Вань… Окей. Когда мне прийти?

— Да можешь вообще не приходить! — взрывает его.

Серьёзно?!

Теперь молчу я.

С возмущением набираю в грудь побольше воздуха, чтобы сказать ему пару ласковых. И мы начинаем говорить одновременно, перебивая друг друга. Телефон дохнет минорной мелодией…

Класс.

И я могу, конечно, отыскать его аккаунт с телефона Дэна. И написать. Но я не хочу!

По мне ударило.

Он знает, что идти мне больше некуда теперь. И всe равно сказал так, как сказал.

— Ты чего загрузилась?

— Ничего, — натягиваю неуверенную улыбку.

— Выхватила за меня? — смеётся. — Ну пойдём, покаемся, помиримся.

— Неа. Не пойду. Пойдём лучше по набережной прогуляемся.

Мы забираем кофе и уходим.

В груди комок. Я в пол уха слушаю Дэна. Он перестаёт шутить. Рассказывает про академию, которую ненавидит. И дом ненавидит не меньше, потому что там мачеха…

Дэн тоже раб лампы. И держат его на том же поводке, что и держали меня. Я ему очень сочувствую. Но он не вырвется. Я бы сама по себе тоже не смогла бы…

Сделав круг по центру, мы в темноте позвращаемся к площадке воркаута. Она уже пуста…

Подходим к тачке Дэна, припаркованной чуть подальше.

— Куда тебя отвезти?

— Никуда, — неуютно пожимаю плечами.

— Так не пойдёт.

— Ты, давай… А я ещё погуляю.

— Не гони. Номер его диктуй, — достаёт телефон.

Но ком в груди мне не позволяет пойти этим путём. Он такой… тяжёлый, где-то на фоне. Я его ещё не осознала и не разглядела. И ничего по нему не решила. Он просто есть.

— Не помню…

— Сама звони.

— Телефон сел.

— В машину, — открывает мне дверь.

Ставит мой телефон на зарядку.

— Адрес.

И дешевле сказать. А потом уж решу — иду я домой или не иду.

Мы едем.

— Яська, ну не гони только, ладно?

— Я спокойна.

Я и правда как удав. Внутри всe застыло. А может, это такая, форма истерики.

— Это и пугает.