Измена.ru

— У тебя все в порядке? Ты какой-то вареный сегодня!..

Смотрю на него как на дебила. Он реально не понимает? Я только что при жене целовался с другой.

Нет, блядь. У меня не все в порядке. Моя жизнь на скорости двести пятьдесят километров в час летит прямо в бетонное ограждение, а тормоза отказали.

— Я с американцами полгода переговоры вел, — продолжает Арчи. — Выцепил их специально перед стартом курса, чтобы точно собрать нужную сумму, а ты даже не отреагировал. Печально. Не находишь?

— Ты молодец! — чуть раздраженно отвечаю, застегивая замок.

— Мы в жопе. Все понимаю. Это хоть чуть-чуть поможет.

Я срываюсь. Не хотел же, но ситуация на фотосессии добила.

— Очень хорошо, что ты, как тот кто засунул нас в эту жопу, всячески пытаешься исправить свою же ошибку.

Арчи нервно смеется.

По глазам вижу: обижается, но тщательно подбирает слова.

— Я не виноват, что за «Прайм-Медиа» взялись люди в масках. Это Россия, Ром. Ты зря на меня наговариваешь. Я твой друг. Думал, это банально и не надо говорить такое вслух.

Забив на лифт, молча спускаюсь по ступеням. С такими друзьями и врагов не надо.

— Да что с тобой, Березовский? — орет продюсер, когда достигаю первого этажа. — Я из кожи вон лезу, чтобы у нас все срослось. Домен замутил, сайт. Измена точка ру. Нашел умельцев, которые настроили нам все как надо. Эквайринг, корзину. Пятнадцатого числа ровно в ноль-ноль объявим старт продаж и взорвем этот ебаный рынок со всеми шарлатанами. Разве мы не об этом мечтали?

Снова, как в тазик с дерьмом, окунаюсь в события сегодняшнего вечера.

Морщусь от мерзкой вони. Дыхание как могу задерживаю, только чтобы не чувствовать и не вспоминать.

— Я — нет. Не об этом мечтал, — сдавленно произношу, дергая дверь от себя.

— Блядь! Березовский!

— Вернем долг Гафту и разваливаемся, Арчи, — сообщаю свое решение, выбираясь на улицу.

В спину летят проклятья.

На свежем воздухе уже дышу как следует. Так, что легкие пробивает.

Закостенелыми от ветра и холода пальцами, набираю Наташе и быстро иду в сторону парковки.

Длинные гудки сменяются короткими. И так четыре раза подряд.

Запрыгнув в тачку, рву дорогие шины об асфальт, чтобы поскорее добраться домой. Срезаю пробки узкими дворами и по итогу бросаю «БМВ» на соседней улице, чтобы не делать круг по односторонке.

В квартире мрачно и тихо. К тому же пахнет валерьянкой.

— Гайка, — зову из прихожей.

Снимаю кроссы и направляюсь в спальню. Там замираю на пороге, как вкопанный.