Дурная примета

Звук повторяется.

Встав, накидываю халат и, немного помявшись у двери, выглядываю в коридор.

Там никого. Нервно закусив губу, ступая босыми ногами, иду в сторону прихожей. Навстречу мне появляется Майкл. Хмурый и взъерошенный, будто после бессонной ночи.

- Ты не на работе?.. – охрипшим ото сна голосом спрашиваю я.

- Нет.

Обходит по дуге и скрывается в своей комнате. А мой взгляд падает на три объемных пакета у входной двери.

Что это?.. Его вещи?

Через несколько секунд он возвращается с еще одним таким же баулом.

- Ты куда-то уезжаешь?

- Уезжаю… Я квартиру себе снял.

- Зачем?

Мой вопрос остается без ответа. Поставив сумку на пол, уставляется в экран телефона.

Переминаюсь с ноги на ногу, обхватив плечи руками, пытаюсь скрыть нервную дрожь.

- Майкл, что происходит?

- Понятия не имею, - пожимает плечами, - сам голову ломаю.

- Почему уезжаешь ты, а не мы с Олей?

- Здесь вам лучше будет… живите…

- А ты? – шепчу тихо.

- А я отдельно…

- Тебе с нами неуютно?

- Уютно, Ян… - выдает грустную улыбку, - дело не в вас… не в тебе…

- В тебе?

- Во мне. Хочу побыть со своими тараканами наедине.

Я примерно представляю, о каких тараканах идет речь. Это его чувства к Камиле.

Словно в подтверждение моих слов из одного из пакетов с громким звуком что-то падает на паркет. Наклонившись, поднимаю фоторамку с фото Милы.

- Держи… - сквозь спазм в горле выдавливаю я.

- Спасибо, - забирает и прячет между своих вещей.

Прерывая неловкую паузу, к моему счастью, в прихожей появляется заспанная Оля. Подхватываю ее на руки и прижимаюсь губами к пухлой щечке.

- Привет, солнце…

Майкл тут же оказывается рядом и целует дочь в другую щеку.

- Такси приехало, - сообщает он, - я буду навещать Ольку.

- Конечно… - бормочу негромко.

- Ян… прости за вчерашнее…

Киваю, не в силах выдавить и слова и, развернувшись, быстро ухожу в комнату.

Дочка прыгает на кровати, а я, копаясь в ее вещах, безмолвно давлюсь слезами.

Что происходит?.. Я ничего не понимаю. Его поведение загоняет меня в тупик, кромсает сердце перочинный ножом на маленькие кусочки, душу в клочья рвет.

А это больно, черт возьми! Невыносимо! Зачем он так со мной?.. В чем моя вина? Я не то говорю, смотрю не так или веду себя неправильно?

И так стараюсь не маячить перед глазами, не отсвечивать, не лезу с разговорами, когда вижу, что фигово ему и уж тем более, ни в чем не упрекаю.