Очень (не) обычная история

Зная Громова и его взрывной характер, очень сложно подобрать правильные слова. Я не хочу, чтобы он бесновался из-за этой новости. Не хочу до конца испортить и так уже испорченные отношения.

Вдох. Выдох. Короткий стук в дверь.

— Заходи, — раздается по ту сторону двери.

Аккуратно открываю дверь. Заглядываю внутрь. Громов сидит напротив камина, вытянув ноги и скрестив их перед огнем. Он что-то смотрит в своем телефоне, катая пальцем по экрану.

— Егор, — тихо зову его. — Мне с тобой поговорить надо, — подхожу ближе и становлюсь напротив."

"— Садись, — не поднимая глаз и не отрываясь от гаджета, он указывает на пустующее кресло. — В ногах правды нет, — мужчина выглядит спокойным. Относительно спокойным. Что не скажешь обо мне. От волнения мои коленки начинают дрожать, а в горле появляется ком, мешающий нормально глотать.

— Егор, тут такое дело… — смотрю на огонь. — В общем… — перевожу взгляд громко тикающие старинные на часы. — Ну, короче, есть возможность пожить и поучиться в другой стране, — выдыхаю. Фух! Сказала.

Громов наконец-то отрывается от своего телефона и медленно фокусирует на мне свой взгляд.

— И что же это за возможность такая? — он откладывает телефон в сторону и складывает руки на груди. Будто бы готовиться к моему длительному монологу.

Взяв себя в руки, я вкратце рассказываю ему о конкурсе. О том, что меня выбрали в качестве второго победителя. Это выглядит странно, но Громов не выражает абсолютно никаких эмоций. Совсем никаких. Ни тебе радости. Ни удивления. Даже разочарование отсутствует в его глазах.

— И каковы твои мысли по этому поводу? — кивает.

— Я не знаю. Меня терзают сомнения, — отвечаю честно, как на духу и обнимаю себя за плечи. Как же хреново. Капец. — Не знаю, как будет для меня правильно.

Молчание. Думает. Наверное, тоже подбирает правильные слова.

— Ань, — внимательно смотрит на меня, — мне кажется это хорошее предложение и тебе воспользоваться им.

Все? Так легко? Он, правда, так просто меня отпускает? Я думала, он разозлится. Скажет, что никуда меня не отпустит одну. Или вообще из дома меня не выпустит. Неужели… Неужели ему настолько все равно? Я поднимаю на него глаза и понимаю, что в душе совершенно не хочу с ним прощаться.

— А как же мы? — от волнения мой голос дергается.

— Мы? — иронично улыбается он. — Разве есть «мы»? — резко поднимается и идет к окну. Открывает его, достает сигареты и чиркает зажигалкой. — Ань, я не хочу мусолить эту тему. Точнее не сейчас.