Очень (не) обычная история

Выдохнув, я залпом выпиваю содержимое и понимаю, что это самогонка и в ней далеко не сорок градусов.

— Занюхай! — кладет передо мной яблоко и выходит в соседнюю комнату. Через несколько минут на кухне появляется Котов. Вид у парня, мягко говоря, не очень. Но стоит на своих двоих и это уже не плохо. На нем спортивные штаны и футболка. Волосы взлохмачены. На лице виднеются следы от недавних гематом. Куда делся тот лощеный мажор?"

"— Привет, Егор, — он подает мне руку, но вместо приветствия я делаю смачный хук справа и мой кулак филигранно впечатывается как раз в его скулу. Голова съезжает на бок. Я замахиваюсь второй раз. Костя успевает уклониться от второго удара и заносит свою руку в ответ. Он не спишет быть меня в ответ. По глазам вижу, что колеблется.

‒ А теперь привет, — острая боль пронзает мою руку, поэтому я несколько раз сжимаю и разжимаю кулак, готовясь отразить атаку.

— Сдурел? Я сейчас сдачи дам, — орет парень прямо мне в лицо.

— Только попробуй, — рявкаю в ответ и разворачиваюсь. Котов опускает руку. Беру рюкзак и швыряю его на стол.

— Это что? — удивленно кивает парень.

— Барахло твое. Бери, — снова наливаю в стакан самогонки и выпиваю ее залпом.

Он подтягивает его к себе и открывает. Достает сначала ноутбук, а затем деньги в целлофановом пакете.

— Как Алина? Она ведь у тебя, — искренне интересуется Котов.

— А с чего ты взял, что она у меня? — складываю руки в замок.

— Так, она сама деду на телефон смс прислала.

— Какое смс? — Черт! Я же запретил! Даже Олегу велел забрать у них телефоны, чтобы не палились по геолокации. По ходу он проигнорировал мой приказ. Либо не смог забрать. Надо разобраться в этом вопросе. От злости на этих дур хочется лупить кулаком по столу. — Покажи сообщение.

— Степаныч! — Котов зовет деда, который с чем-то возиться в комнате.

Проходит пара минут, когда Иван Степанович возвращается на кухню в брюках и рубашке. Прибарахлился, однако.

— Чего орешь? — громко откашлявшись хрипит он.

— Где твой телефон? — спрашивает парень.

— Телефон? — чешет затылок дед. — А-а-а… — разводит руками и несколько секунд молчит. — Точно! — хлопает себя ладонью по лбу. — Вот же он, — достаёт из-за печки какой-то узелок. Разворачивает его, вынимает кнопочную мобилу и протягивает мне.

Беру в свои руки этот антиквариат, снимаю с блокировки — снежинка, а затем кнопка вызова. И открываю единственное сообщение: не волнуйтесь. Все хорошо. Я у Громова. Он скоро сам к вам приедет. Перед глазами появляется знакомый номер.