Не мой Ромео

Я закашливаюсь, несъеденная креветка норовит выпрыгнуть у меня изо рта, он бьет меня по спине.

– Учти, Девон, я не шлюха. Не хочу, чтобы ты заблуждался на мой счет.

– Ты так врезала мне по лбу, что я уже догадался.

– Тем лучше. Я здесь для того, чтобы выяснить про Дж…

Он стоит у стены, увешанный женщинами. Их целых три: рыжая, брюнетка и блондинка. Эта палитра меня не удивляет: у него целый гарем; есть из кого выбрать.

Тяжело дыша, я ставлю свою тарелку и гляжу на него во все глаза.

– Д-Ж-Е-К… Вот ты где!

Девон смотрит туда же, куда и я:

– Ты фанатка Джека Хоука? Хочешь, познакомлю?

Знакомиться нам поздно, мы уже переспали.

Я поправляю блузку, чтобы никого не шокировать вырезом, подтягиваю штаны. Теперь я готова к бою. Почему-то с Джеком я забываю об обычной своей вежливости, робость снимает как рукой. С ним я превращаюсь в воительницу. Это, наверное, потому, что Престон меня одурачил и я пышу гневом, а может, из-за моей оплошности с ГРЕГОМ…

– Мы и так знакомы. Извини, Девон, кое-кому следует передо мной извиниться.

Он сверкает глазами.

– Молодец, возьми с полки пирожок. – Я ставлю тарелку на поднос, с которым мимо меня проходит официант, и держу курс на Джека.

Убью этого квотербека!

На то, чтобы пересечь небольшой зал, уходит вечность. Я чувствую на себе взгляды всех присутствующих. Не сомневаюсь, что они гадают, кто я такая и почему так сильно отстаю ростом от супермоделей. Пускай катятся куда подальше! Допустим, они не привыкли к таким, как я, но это не помешает мне сказать все, что я хочу.

Чтобы до него добраться, мне приходится проталкиваться сквозь толпу, орудовать плечами, вклиниваясь в его тесный круг. Обычно я так не делаю, но под влиянием адреналина и не такое себе позволишь. Я останавливаюсь футах в трех от него. Он пожирает глазами рыжую особу в черном платьице размера на два меньше, чем следовало бы. Губы у нее рубиновые, а настолько огромных грудей у таких тощих особ я еще не видела. Рада за нее. Тоненькая рука обвивает его бицепс, она щебечет и заглядывает ему в глаза. Я замечаю, что он, хоть и кивает, не слушает ее болтовню, стоя со скучающей миной. В правильных местах он что-то бормочет, но мыслями унесся куда-то далеко.

Я изучаю его минуты три, постукивая каблучком по полу и борясь с растущим раздражением. Меня не покидает надежда, что он сам меня увидит. Но этого не происходит, я слишком мала.