Забава для мажора

Штрихи ложатся на лист, и я пропадаю из реальности.

— Смотрите-ка, чучело тут что-то рисует.

Скетчбук, подаренный дедушкой на поступление, летит на пол, а изящная туфелька встает на него.

Сжимаю кулаки и поднимаю глаза.

Опять та блонда в сопровождении подружки, как две капли воды похожей макияжем и укладкой.

— Тебя не учили в детстве, что чужое брать нехорошо?

— Голос имеется? А тебя не учили в детстве, что прислуге голоса не давали? Дай-ка посмотреть, что ты там малевала.

Под громкий хохот подружек девушка наклоняется и открывает блокнот.

Рвусь к ней, но подружка крепко хватает за запястье. Пытаюсь вырваться и отнять альбом, но силы явно не равны.

Рисунков совсем мало. Мне и нечего стыдиться моих работ. Кроме последней…

Это какая-то насмешка… или провидение… Не знаю, как такое можно обозначить. Я практически копию придумала к оригиналу. Только с цветом глаз ошиблась. Голубые у него. Светлые—светлые.

— Ничего интересного, скажи? — Девица дефилирует к компании парней, стоящих неподалёку и с интересом наблюдающих за представлением.

Только вот оно окончено. Я себя не на помойке нашла. И дедушка всегда учил не унижаться перед другими. Собрав силы, вырываюсь, и, оттолкнув подругу язвы, подскакиваю к ним:

— Я никого не просила давать оценку моим работам. Отдай.

Протягиваю руку, пытаясь схватить свою вещь, но гадкая особа поднимает руку выше, и я банально не дотягиваюсь. Темноволосый парень, до этого молчащий, спокойно забирает альбом и протягивает мне.

— Не теряй больше, малышка.

— Костя, ты чего? Зачем отдал?

— Да, Костян, ты на хрена правильного включил? Алинке всё развлечение обломал.

Ответа темноволосого Кости я уже не слышу, потому что, спешно поблагодарив, ухожу в дальний угол коридора. Встаю у окна, прижимая к горящим щекам ладони. Просто не будет. Это уже ясно. Я и не рассчитывала, что в коллективе примут сразу. Но так… такое… Была уверена, что подобные рассказы — просто байки для красного словца. Как можно себя вести подобным образом с совершенно незнакомым человеком? Как?!

— Не расстраивайся, — сбоку тихий голос, — они со всеми так… Элита же.

Только Костя выделяется, никогда не участвует в травле. Меня, кстати, Оля зовут и я тоже не из этих.

Пренебрежительный кивок в сторону моих обидчиков.

— Лия, — пожимаю протянутую руку. — Не из кого?

— Не из золотых деток. Второй год учусь здесь, грант выиграла, как и ты. Нам Алина вчера про тебя написала.

— А она откуда знает?"

"— Ее мама завуч в лицее.