Развод. Бумерангом по самые я...

Сидит, как маленький запуганный зверек и пытается улыбнуться. Так же отчаянно и дико. - Но это же даже хорошо? У меня будет больше времени для тебя. Я наконец научусь готовить, чтобы ты ел все вкусное и полезное. Может, пойду на спорт. Стану гулять. А дети... они как-нибудь справятся без меня, а я без них.

На последнем слове голос Лены обрывается, она падает лицом на колени, обхватывает себя руками и снова начинает рыдать. От этих воплей, мне хочется, нет, не сдохнуть. Наоборот. Кое-кого убить.

Уволила, значит.

Из своей школы. А чьей бы эта школа была, если бы не я и не моя помощь? Об этом не говорится вслух, но администрация - очень сильный ресурс, который может закопать бизнес или наоборот, дать ему сумасшедший старт. У Карины был второй вариант. Но я ведь могу организовать и первый?

Закрываю глаза, выдыхаю, считаю до десяти. Кругом Карина. Куда ни плюнь - везде моя жена. А я так, ее приложение под боком. И сейчас, когда впервые в своей жизни я чувствую себя сильным и нужным, снова появляется она, чтобы все испортить.

- Я поговорю с ней, - мой голос звучит на удивление спокойно. В этот момент я даже думаю, что все можно решить миром. Ни мне ни ей не нужен скандал.

Встаю с кровати и иду к выходу, этот вопрос нужно решить сегодня же.

Лена подрывается следом и бежит за мной... пытается бежать. Только сейчас я замечаю, что она хромает.

- Она что, тебя ударила? - Реву так, что даже сам глохну. Лена Пугается. В ее огромных, блестящих глазах страх.

- Нет! Нет, конечно! - Она моргает и добавляет шепотом: - я сама упала.

И в этих словах столько боли, столько страданий, обрушившихся на ни в чем не повинную девочку, что я тотчас закипаю от злости. И злость эта не абстрактная. Не чувство без оболочки, без цели, без причины, нет! Я злюсь на вполне конкретного человека - на мою жену!

Глава 7

Как пусто оказалось в доме, который еще недавно мне казался маленьким для моей большой семьи.

Пять спален, гостиная, два кабинета, и кухня как из сериалов про жизнь шеф-поваров. Мансарда, веранда, погреб.

Там и найдут мой хладный труп. А в некрологе кто-нибудь напишет: одинокая женщина спустилась в погреб за вином, и, поскользнувшись на ссанине Графа, умерла.

А что, даже красиво!

Вот только и вино я не пью, и Граф дальше первого этажа не гуляет. Но ссытся по прежнему везде, где можно. Я вытираю очередную лужу, наспех замываю ковер, иду в душ, чтобы смыть с себя все это – неприятный запах, усталость, гадливое послевкусие от разговора с Леной.