- Рейтинг:
- Автор: Мстислав Коган
- Жанр: Легкое чтение, Любовные романы, Фантастика, Самиздат
- Прочтений: 1
О чём книга «Игра не для слабых: Наемник»
— Ну, если бы мне сказали, что всю свою недолгую жизнь я проведу будучи подвешенным за ребро в пыточной и предложили посидеть напоследок, я бы точно присел, — торгаш хищно оскалился, — Мне интересно одно. На что вы надеялись, прийдя сюда? Неужели думали, что я не узнаю про ваш сговор с Бернардом? Что мои люди не проследят за вами до городской ратуши и не вынюхают, с кем вы там встречались?
— Вернее, с кем нас вынудили встретится, — уточнил я.
— Не вынудили. Вы пришли туда добровольно. Мне передали разговор дословно, — покачал головой Морро, — А уж на месте вас убедил Бернард. Он умеет убеждать, как я погляжу. Но, быть может вы мне объясните, на кой хрен заявились сюда? Я мог бы обменять эти сведения на, — ублюдок повертел в пальцах небольшую бронзовую монетку, — Быструю смерть, например.
— Кажется, я начинаю понимать, почему тебя называют торговцем смертью, — сплюнул Роберт и отступил мне за спину. Топор из-за пояса бард вынимать не спешил.
— Меня по-разному называют. Кто-то зовёт «торговец счастьем», кто-то «торговец смертью», — Морро ухмыльнулся, — Ведь я действительно кому-то продаю счастье, а кому-то смерть. Всё зависит от точки зрения, — головорезы ублюдка один за другим начали заходить в комнату, оттесняя меня всё ближе к столу. Атаковать они не спешили. Хотели дать своему хозяину закончить тираду, — Ну так как, вы принимаете моё предложение?
Роберт посмотрел на меня, затем на Морро, и снова перевёл взгляд на меня.
— Извини, — наконец выдавил из себя он, — Но я и впрямь не хочу умирать, разделанный, словно свиная туша на скотобойне, — Роберт повернулся к торговцу, — Я расскажу всё, что знаю.
— Вот и славно, — хлопнул в ладоши Морро, присаживаясь за стол, — Ну, коль скоро ты у нас такой говорливый оказался, твой друг нам больше не нужен. Схватить его, парни.
Бандиты бросились одновременно. Кажется, я успел рубануть кого-то по кисти, но оставшиеся навалились на меня. Удар выбил воздух из груди. От второго, пришедшегося в голову, перед глазами поплыли цветные круги. Третий был в челюсть. Он был похож на обычный толчок, от которого голова мотнулась в сторону. Боль пришла позже. Тупая. Ноющая. Она постепенно вгрызалась в скулу, разливаясь по ней пульсирующим пятном. Во рту ощущался противный привкус крови. Моей крови. В два движения уроды заломали мне руки и вырвали меч из онемевших пальцев.
— Этот ублюдок отсёк мне палец! — глухо прорычал один из бандитов, — Дайте я отрежу ему руку.