Трофей для хулигана

— Ты сначала на листочке вспомни каллиграфию, — у матери включается тот самый назидательный тон, от которого моментально начинают трястись руки, а слёзы капают в тетрадь большими каплями, размазывая уже написаное, — Росчерк у ручки очень похож на перьевой, поэтому, пиши аккуратнее.

Меня взрывает. Детская обида уставшей, всегда послушной девочки придаёт недостающих сил, и изо рта вылетают самые сложные слова.

— Свадьбы не будет, мама… — говорю напряженно, балансируя на грани крика, и жирно замулевываю имя «Дарья» на приглашении, — Я больше не люблю Артура. И он об этом знает…

— Доченька! — родительница прижимает прихватку к груди, — Да ты чего? Ты что такое творишь, Дарья? — мамины щеки начинают идти красными пятнами, — Это же позор! — добавляет патетичным шёпотом.

— Мама! — я вспыхиваю и с досадой бью ладошками по столешнице, — Ну в чем позор? Позор не выходить замуж за нелюбимого мужчину? Не врать, не притворяться… Пожалуйста, хоть раз в жизни, пойми меня!

— Столько лет дружили, а за месяц до свадьбы раздружили? — она прищуривается, — Да я не хочу даже ничего слышать о твоей блажи! — и категорично режет своим «единственно верным» мнением, — Поверь, гораздо приятнее всю жизнь прожить за спиной порядочного, надежного мужчины и ценить его.