Трофей для хулигана

Ещё немного беспокоит то, что Дарья всю вторую половину дня не отвечает на звонки и сообщения.

Проезжаю шлагбаум уже привычной мне парковки медицинского центра и чувствую, как меня передергивает и скручивает от острого приступа ревности. Рядом со входом стоит машина Кирсанова. Какого хрена, Даша? Стискиваю руль, сбрасываю скорость и пытаюсь продышаться. Но внутри начинает только сильнее гореть. Ты поэтому трубку не берёшь? Ты, блять, с кем? С ним? Паркую тачку прямо носом к его бамперу, чтобы не выехал, рывком распахиваю дверь и выхожу на улицу. Достаю сигареты, борясь с острым желанием взять биту, расхерачить стёкла чёрной «Бэхи» и послушать, как она взвоет сигнализацией. Прикуриваю сигарету дрожащими руками. Приваливаюсь к капоту его тачки и впиваюсь глазами в раздвижные двери здания как раз в тот момент, когда из него выходит Артур, а следом за ним — Дарья.

Красивая какая! Горький никотин застревает в горле. Не в силах отвести взгляд от девушки, я жадно впитываю каждую деталь ее образа. На Даше красный, «летящий» сарафан в пол. Сверху накинута кожаная чёрная куртка, волосы собраны на затылке в высокий хвост.

Откидываю сигарету в сторону и пытаюсь нервно сглотнуть дым. Мне кажется, что рубашка сжимает грудную клетку швами и мешает сделать полный вдох. Нет, я гоню. Происходящему, наверняка, есть логичное объяснение. Я должен считаться с тем, что у Даши с Кирсановым ещё какое-то время могут быть общие вопросы и дела.

Перед ними раздвигается последний дверной блок, Даша делает шаг, поднимает глаза и спотыкается о порог, видя меня.

Артур успевает подхватить ее за талию и притянуть к себе, страхуя от падения. Струны моей выдержки начинают со звоном рваться. Я смотрю на пару мужчины и женщины и, кажется, перестаю видеть. Даша в панике сбрасывает руку Кирсанова и разгоняется в мою сторону, стуча каблуками по асфальту.

— Привет… — нерешительно тормозит в шаге от меня, явно не зная, на сколько следует демонстрировать нашу близость.

И я решаю этот вопрос за неё. Отталкиваюсь от тачки корпусом, сокращаю между нами расстояние, кладу руки Даше на талию и, крепко ее сжимая, целую девушку. Пошло, жадно. Я знаю, что Кирсанов смотрит. Чувствую лезвие его взгляда в своей голове, но мне сейчас глубоко похуй!

— Ты чего творишь, — шипит девушка, сливаясь цветом со своим платьем, и выставляет перед собой ладони.

— Здороваюсь, — я ухмыляюсь ей в ответ, — Влюблённые с друг другом здороваются именно так.

Она закусывает губку и неуверенно оборачивается.