Пошел вон, Чернов!

Но тебя не любить невозможно!

Повторяет последнюю строчку еще и еще, начиная играть более эмоционально и порывисто.

Ну вот зачем ты, гад такой, рвешь нам души?

Закрываю глаза на его последних аккордах. Сглатываю, запивая горечь игристым. Открываю глаза. Молча зависаем друг на друге. Облизываю губы, и Руслан повторяет мой жест, тоже облизывая свои слегка обветренные губы.

Он берет со стола очищенную дольку мандарина и протягивает мне. Хочу взять, но Чернов не дает, качая головой, а подносит дольку к моим губам.

Замираю. Это флирт. Это мое разрешение и допуск к телу. Это повод…

Но разве не этого я тут целый день добиваюсь?

Принимаю из его рук мандарин.

— Новый год через двадцать минут… — зачем-то сообщаю я очевидные вещи.

— Да, — выдыхает Руслан и делает глоток из своего бокала, закусывая лимоном в сахаре.

— Давай сыграем в «Правду или действие»? — предлагает он.

— Что мы, дети, что ли? — фыркаю я.

— А мы по-взрослому сыграем, — хрипит он, откладывая гитару. Подаваясь ко мне, окутывает меня своим персонально мужским запахом.

Внутри взрываются столько флешбеков, что, кажется, я на долю секунды теряю сознание.

— А не боишься моих вопросов? — шёпотом спрашиваю у него, заглядывая в глаза.

— Я боюсь только одну вещь, и это не твои вопросы.

— Какую?

— Это твой вопрос? Мы начали игру? — ловит меня Чернов.

— Ах-ах-ах, смотри, какой мерзавец, — закатываю глаза. — Ну окей. Да, это мой вопрос. Чего ты боишься, Чернов?

Допиваю игристое, и Руслан тут же наполняет мой бокал еще.

Не сопротивляюсь. Ибо наши цели – споить меня – совпадают. Мне надо отключить голову, которая мешает моему плану.

— Правда. Раньше я боялся смертельного заболевания. Но оно со мной случилось. А это оказалось не самое страшное.

— Какое, нафиг, смертельное заболевание? — распахиваю глаза.

Я уже говорила, что, несмотря ни на что, хочу, чтобы этот кобелина жил долго и счастливо?

— Я чего-то не знаю?

— Одержимость. Ты – мое заболевание. Но пугаться стоило не этого, а того, что я тебя потеряю.

Мой единственный страх – тебя потерять.

И мне хочется испортить эту новогоднюю ночь, закатив скандал.

К черту всё!

К черту мои планы!

Мне хочется заехать ему по морде.

— Так это не страх. Ты уже потерял. Сам и намеренно. Жив и вполне здоров, как вижу, — фыркаю я.

— Нет, еще не потерял, — самоуверенно заявляет эта сволочь.

Закусываю губы.

Ну пусть сегодня думает так.

— Моя очередь?

Киваю, снова принимая из его рук дольку мандарина.