Предатель. Цена обмана

"Глава 1

— Ты в курсе, что твой муж тебе изменяет?

Я смотрю на подругу, словно у неё выросла вторая голова. Она говорит такой бред, что я ни на секунду не верю её словам. Булат не мог мне изменить.

— Зачем ты врешь, Мариса? — ощетиниваюсь.

Сжимаю обручальное кольцо, жду, когда Мариса объяснит свою ложь. Потому что мой муж — самый лучший! Мы вместе три года. Три самых счастливых и прекрасных года в моей жизни!

Наполненные любовью, заботой, вниманием. Я никогда не чувствовала себя так хорошо, как с мужем. Я воспитывалась в очень строгой семье.

А Булат — это глоток свежего воздуха. Он всегда всё делал, чтобы мне было хорошо. Идеал мужчины, о котором только можно мечтать.

Он никогда бы меня не предал. Слишком любит меня и нашего сына, чтобы разрушать семью.

Поднимаюсь из-за стола:

— Я домой.

— Сядь, — просит подруга, сжимая мою ладонь. — Я видела его с другой. Я тебе помочь хочу, дурочка.

— Я об этом не просила! У нас всё хорошо, а ты придумываешь всякое!

Смотрю на девушку, но всё же усаживаюсь обратно на стул.

Щурюсь, не веря ей. Мы с Марисой не лучшие подруги, обычные приятельницы. Мой муж работал с её отцом, вот и всё.

Да и репутация у неё не лучшая! Ходят сплетни, что она увела мужа у подруги, а тот после её бросил. Я особо не вникала. А может стоило?

Вдруг она и на моего Булата нацелилась?

Ведь именно Мариса мне сегодня позвонила, попросила о встрече. Говорила, что это очень срочно. Пришлось оставлять сына с няней, а самой ехать в город.

А тут вместо важных новостей…

Эта чушь!

— Я не успела их сфотографировать, мой телефон разрядился, — подруга — а подруга ли? — хмурится.

 — Они заходили в отель. Твой муж и какая-то блондинка.

— У него бывают встречи с клиентами в ресторанах…

— Так клиентов не обнимают. Только если твой Булат не в эскорте подрабатывает.

— Хватит! Я не верю ни единому твоему слову.

— Я знаю, что рассказывать о таком — неблагодарное дело. Но ты хорошая девушка, Аль, ты имеешь право знать. Они сейчас в этом отеле, если захочешь проверить.

Мариса протягивает мне визитку, а я смотрю так, будто картон сейчас воспламенится. У меня нет ни одного сомнения, что Булата в том отеле нет. И уж точно у него нет никакой любовницы.

Но от визитки, почему-то, не отказываюсь. Не прикасаюсь. Только смотрю на адрес, понимая, что отель — через дорогу. Бросаю взгляд через панорамное окно, отсюда даже вход видно.

— Он там, — Мариса подливает масла в огонь. — Номер я не знаю, но если ты решишься…

— Помолчи.