Песня черного ангела

 — На деревянный пирс легла узловатая пятерня, вслед за ней в тумане обозначилась голова в фетровой шляпе.

— Вы кто? — спросила она.

— Сопровождаете отдыхающих на рыбную ловлю? — Анна разулась и, опустив ноги, села на пирс, однако до воды не достала.

— Я пенсионер, работаю в свое удовольствие. Для кого-то рыбалка — досуг, а для меня — работа.

— Давно этим занимаетесь?

— Лет двадцать кряду. Раньше только летом подрабатывал. А как на пенсию вышел, работаю круглый год.

— Сколько же вам лет?

— Весной стукнуло шестьдесят два.

С моря подул сильный ветер, и туман стал редеть, обнаружив корпус лодки и сухую фигуру пожилого мужчины в фетровой шляпе.

— Часто вас нанимают? — спросила Анна.

— Два-три раза в неделю. С октября по апрель реже.

— Да, как сказать — не сезон… — Он достал папироску, чиркнул спичкой и закурил. — Когда наступают холода, настоящая рыбалка только начинается.

— В каждом деле есть свои тонкости, — заметила Анна.

— И тонкости, и хитрости. — Мужчина прикусил папиросу и стал загибать пальцы: — Снастей у курортника нет? Нет. Лодки тоже нет. Рыбных мест не знает. Куда ему без меня?

— Никуда, — согласилась Анна. — Вас как зовут?

— А меня зовут Анна.

— Давно к нам приехала?

— То-то и смотрю: бледная, как поганка.

Она оглядела свои руки.

— А мне кажется, я загорела.

— Смотря с чем сравнивать. Вон, погляди на придивинских девчат — черные, как головешки.

— Они все лето на солнце. А мы всего пару недель. Не успеешь приехать, уже уезжать.

— Неволя у вас такая… Сидите в каменных мешках, неба не видите. То ли дело здесь, — Борисыч поднялся на ноги: — Вот так станешь в лодке, глянешь на воду, почуешь соленый ветер! И — хорошо!

— Да вы поэт. — Анна передвинулаь на край пирса, вытянула ногу и чиркнула ступней по воде. — Здесь и правда хорошо. Я слышала, что это знаменитое место.

— Да нет вроде. Обычное.

— А разве не здесь пропала королева красоты?

— Катя Каратанова… Было такое. Только ведь она утонула. Это доказано.

— Катя-то? — Борисыч сосредоточился. — Красивая, высокая. Не зря победила в конкурсе.

— А характер? Какой у нее был характер?

— Гуляла то с одним, то с другим.

— Вы имеете в виду Третьякова и того отдыхающего?

— Вы-то откуда их знаете?

— Так… Интересовалась.

— Пятнадцать лет прошло. С чего это вдруг?

В продолжение разговора Анне пришлось внести ясность и рассказать половину правды:

— Я, знаете, писатель. Детективы пишу.

— И что же? Про Каратанову хотите написать?

— Если соберу материал.